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    "猪杀完了？"

    那声音从对讲机里传出来，带着沙沙的电流声，像鬼叫。

    赵老三吓了一跳，差点把对讲机扔了。他深吸一口气，平复了一下狂跳的心脏，这才回话：

    "杀……杀完了。"赵老三喘得跟破风箱似的，呼哧呼哧。

    "很好。铲粪。"

    赵老三想骂娘，但一想到那锅热腾腾的肉汤，又把话咽了回去。他带着剩下的人，开始跟那堆积如山的猪粪较劲。

    那粪，堆得比人还高。发酵了不知道多久，里面的温度都能煮熟鸡蛋。黑乎乎的，冒着热气，里头还混着死老鼠、破鞋、塑料袋，乱七八糟啥都有。气味熏得人眼睛都睁不开，眼泪止不住地往下流。

    他们用铁锹铲，用桶装，用双手捧。手上的皮都被粪水泡白了，指甲缝里塞满了黑泥。汗水流下来，流进眼睛里，蛰得生疼。汗水混着粪水，在脸上结成一层黑乎乎的硬壳。

    "三哥，这……这也太他妈埋汰了。"

    瘦猴一边铲，一边吐。胃里的东西吐干了，就吐胆汁，连胆汁都吐不出来了，就干呕。

    "少废话，铲完了一顿肉汤。"

    赵老三也快撑不住了。他的手在抖，腰都快断了，背上的皮肤被汗水泡得发白，一抓就掉下一层皮。但他不敢停。一停下来，脑子里就会浮现出那锅热腾腾的肉汤，那香味，那油星子……

    他们干得昏天黑地，直到太阳落山，才勉强把猪圈清理干净。

    天快黑的时候，最后一点粪被铲走了。赵老三累得瘫在地上，连动一下的力气都没有了。他的手还在抖，不是怕的，是累的。每一个关节都像是生锈了，一动就疼。

    每个人身上都糊着一层黑乎乎的玩意儿，臭得连自己都想吐。

    "走……走，吃饭去。"

    赵老三挣扎着爬起来，招呼着剩下的人。他们的腿都沉得像灌了铅，每走一步都很费劲。几个人互相搀扶着，一瘸一拐地朝着红线的方向挪。

    回到红线前，程巢已经在那儿等着了。

    他穿着那件黑色的防弹衣，手里提着那把枪，脸上没什么表情。夕阳的余晖照在他身上，给他的轮廓镀上了一层金边，像一尊雕像。

    他面前放着一桶肉汤，还有一摞黑乎乎的窝窝头。肉汤的香味飘过来，钻进鼻子里，勾得人魂都快丢了。

    赵老三他们眼睛都绿了，也顾不上埋汰，像一群饿了三天的野狗，扑上去就抢。肉汤烫得他们直吸溜，窝窝头硬得能硌掉牙，但他们吃得比山珍海味还香。

    瘦猴抓起一个窝窝头，连嚼都没嚼，直接吞了下去，噎得直翻白眼。赵老三端着肉汤，一口气灌下去一半，烫得舌头直冒泡，但他舍不得停。

    程巢就那么冷冷地看着他们，眼神里全是鄙夷。

    他觉得这帮人跟猪圈里那些被他杀死的丧尸猪没啥两样，都是为了口吃的，就能摇尾乞怜的畜生。康德在《实践理性批判》里说，价值是唯一的硬通货——这帮狗，为了口吃的，就能把尊严都卖了。跟那些丧尸猪有啥区别？都是为了口吃的，就能摇尾乞怜的畜生。

    他看着这帮人，看着他们那狼吞虎咽的样子，心里头只有一种感觉——恶心。这帮人连作为"人"最基本的底线都丢了，活成了一群摇尾乞怜的狗。在这个操蛋的末世里，尊严？值几个钱？能当饭吃吗？

    他转身想走，眼角余光却瞥见了一个小小的身影。

    是小花。

    她就站在不远处，怯生生地看着这边，像一只受惊的小鹿。她的手里还拿着那个子弹壳哨子，那是程巢几天前送给她的。

    小花的衣服很干净，脸上也没有污垢。她就那么站着，跟这帮满身是粪水的人格格不入。她的眼睛很大，像两汪清泉，干净得让人不敢直视。
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